E eu não consigo parar. Você não sabe me deter. E eu não consigo parar.
Dezembro, I
Em tocar tem uma encosta; paralém, mar aberto. Questão que é também puro não-ser, insonte-bufo. Porém puro paralém da conversa que travam nossas carnes. Nossas peles que se galanteiam, se suspiram, se palram tempos indescritivelmente longos, se mostram pragas e chagas abertas com ciência e casualidade ( admito: alguma ternura ). Que se acendem cigarros com dedos grudentos. Estendido por tão longe, a vista perde e acusa bruxaria. Feitiço. Misticismo barato. Mas é o que nos arrosta; o interrabang do futuro. Minha empresa corrente: tentar uma dimensão cautelosa desse selvagem. Percebo que o presente me amarga, e do passado nada ouso que não seja loucura.
Ah minha severidade. Perfura de ponta a ponta a paisagem cometida por nossos corpos. Proclama-se estado de calamidade privada. Pícolas demolições e reprojetos, trilhões por segundo, vai levando: vai levando meu peito, vai sirgando meu peito partido gritado fodido mal-pago mar aberto adentro dobrando boas e más esperanças não tenho o que dar salvo presença e vê lá.
Que a verdade é te ver sorrindo, alerta, alegre, jogando com a altura das próprias sobrancelhas. Martelando sua máquina de escrever, Rádio MEC chiando baixo num canto do quarto, funda noite de Botafogo nimbando tua cabeça monumental.
posted by Ismar Tirelli Neto, 2:49 PM
|
São pena
sem tê-la;
as palavras, o laço
lúbrico que as ata
folias caligulescas,
por mictórios, becos, saunas
mui sensivelmente escuros d´alma
os berros permutados.
São pesar sem piedade
as palavras
inocências que desembestam ao coreto
uivando linchamento
indecências
acordeiradas em trajes dominicais.
posted by Ismar Tirelli Neto, 3:26 PM
|
